Die Regenzeit in diesen Gegenden kam niemals plötzlich, sie näherte sich langsam und unerbittlich, Tag für Tag, als würde sie den Menschen bewusst Zeit lassen, sich selbst zu beruhigen, sich einzureden, dass es dieses Mal gut gehen würde, dass die Flüsse in ihren Betten bleiben, die Straßen befahrbar und die Häuser sicher, doch Anya Sharma wusste aus jahrelanger Erfahrung, dass solche Gedanken selten etwas mit der Realität zu tun hatten, denn sie hatte zu oft erlebt, wie die Natur zunächst warnte und dann still und gleichgültig nahm, ohne zu verhandeln und ohne Raum für Reue zu lassen.
Für sie waren die Monsune längst kein Wetterphänomen mehr, sie waren zu einem Zustand geworden, zu einem Rhythmus aus nächtlichen Anrufen, überstürzten Einsätzen, durchnässter Kleidung, erschöpften Gesichtern und Entscheidungen, die ohne Zögern getroffen werden mussten, weil Zeit in solchen Momenten keine abstrakte Größe war, sondern ein Maß für Leben oder Verlust, meist für jene, die leise waren, schutzlos und nicht in der Lage, um Hilfe zu bitten.
Seit mehreren Tagen hörte der Regen nicht auf, der Boden hatte jede Festigkeit verloren und sich in eine schwere, rutschige Masse verwandelt, Waldwege waren verschwunden und gingen in trüben Wasserläufen auf, in denen sich der niedrige, graue Himmel spiegelte, während sich Anyas Geländewagen nur mühsam vorwärtsbewegte, als würde er sich selbst gegen das Weiterfahren sträuben, als spüre er, dass dies kein gewöhnlicher Einsatz war, sondern eine Geschichte, die bleiben würde, lange nachdem alles vorbei war.
— Wir könnten es nicht rechtzeitig schaffen, — sagte Jaka leise, der örtliche Führer, ohne den Blick von der Straße zu nehmen, auf der das Wasser bereits gefährlich nahe an die Türen reichte.
— Wir fahren trotzdem, — antwortete Anya ruhig, ohne Pathos, ohne Schärfe, denn diese Worte waren kein Ausdruck von Mut, sondern von Erfahrung, von dem Wissen um den Preis jeder verlorenen Minute.
Der Hinweis kam plötzlich, knapp und fast ohne Details, Koordinaten, die Erwähnung eines verlassenen Fahrzeugs und eine mögliche Gefahr für Tiere, und für einen kurzen Moment wirkte alles wie ein weiterer Routineeinsatz, eine weitere Geschichte von Menschen, die sich selbst retteten und alles andere zurückließen, in der Hoffnung, dass sich das Übrige irgendwie von allein regeln würde.
Als sie den Ort erreichten, wurde der Regen stärker, das Rauschen des Wassers beinahe ohrenbetäubend, doch selbst durch diesen Lärm hindurch spürte Anya sofort eine beklemmende Unruhe, denn das Auto, das halb im Wasser stand, wirkte nicht einfach nur zurückgelassen, sondern vergessen, als hätte jemand es hastig aus seinem Leben gestrichen, ohne einen letzten Blick zurückzuwerfen.
Sie traten näher, und Anya blieb abrupt stehen, als hätte sich etwas in ihr zusammengezogen und ihr jeden weiteren Schritt verwehrt, denn im Inneren, im trüben Wasser, saßen dicht aneinandergedrängt kleine Welpen, winzig, durchnässt, zitternd, mit Blicken voller Erwartung und einer kindlichen Gewissheit, dass derjenige, der gegangen war, zurückkehren würde, weil eine andere Möglichkeit für sie nicht existierte.
— Man hat sie hiergelassen… — hauchte Jaka, und in seiner Stimme lag kein Zorn, sondern pures Unverständnis, dieses seltene Gefühl, wenn selbst Erfahrung nicht hilft, das Gesehene zu begreifen.
Anya schwieg, denn Worte erschienen ihr in diesem Moment überflüssig, sie hatte zu viel gesehen, um überrascht zu sein, und zu wenig, um jemals gleichgültig zu werden, und jedes Mal zog sich etwas in ihr zusammen, als würde es wieder zum ersten Mal geschehen.
Spuren im Schlamm führten vom Wagen weg zu höher gelegenem Gelände, sie waren frisch, zu frisch, um Zweifel zuzulassen, und dieses Wissen lastete schwerer als der Regen selbst, weil es bedeutete, dass die Entscheidung bewusst getroffen worden war, schnell und ohne Zögern.
— Uns bleibt kaum Zeit, — sagte Jaka und beobachtete, wie das Wasser langsam, aber stetig anstieg.
— Dann fangen wir an, — antwortete Anya und zog ihre Handschuhe aus, denn sie musste jede Bewegung spüren, jede Berührung, weil sie sich keinen Fehler hätte verzeihen können.
Im Inneren des Fahrzeugs war es eng, der Raum wirkte fremd und bedrohlich, während die Welpen sich zu einem einzigen kleinen, lebenden Knäuel zusammendrängten, still und zitternd, als hätten sie Angst, dass selbst ein leises Geräusch ihr Schicksal verändern könnte.
— Ganz ruhig… alles ist gut… — flüsterte Anya immer wieder, obwohl sie wusste, dass die Worte nicht verstanden wurden, doch der Tonfall, die Wärme der Stimme, manchmal mehr bedeuteten als jedes Versprechen.
Sie nahm sie einen nach dem anderen heraus, vorsichtig, als hielte sie etwas unendlich Zerbrechliches in den Händen, und reichte sie Jaka, der jeden sofort in trockenen Stoff wickelte und an sich drückte, als wolle er nicht nur ihre kleinen Körper wärmen, sondern auch etwas in sich selbst.
— Sieben, — sagte er leise, als der letzte bei ihm war.
Sieben kleine Leben, denen keine Wahl gelassen worden war, die nicht kämpfen oder fliehen konnten, die nur warten konnten, bis jemand über ihr Schicksal entschied.
Der Wind frischte plötzlich auf, Bäume begannen zu knarren, der Regen peitschte ins Gesicht, und Anya spürte, wie der Boden unter ihren Füßen instabil wurde, als würde er selbst warnen, dass sie keinen Augenblick länger bleiben durften.
— Wir fahren, — sagte sie, und es klang nicht wie ein Befehl, sondern wie die nüchterne Anerkennung der Realität.
Als der Wagen anfuhr, reichte das Wasser fast bis zu den Rädern, und Anya warf einen letzten Blick auf das leere Auto, das eben noch eine Falle gewesen war und nun als stummer Zeuge einer Entscheidung und einer Rettung zurückblieb.
Die Welpen lagen auf der Rückbank, dicht aneinandergedrängt, ihr Atem war unregelmäßig, doch sie lebten, und in diesem Moment war das alles, was zählte.
— Sie schaffen es, — sagte Jaka mehr zu sich selbst als zu ihr.
— Jetzt haben sie eine Chance, — antwortete Anya, und zum ersten Mal an diesem Tag lag in ihrer Stimme eine müde, warme Spur von Hoffnung.
Der Rückweg erschien endlos, der Regen ließ nicht nach, doch im Inneren des Fahrzeugs herrschte Stille, eine Stille voller Bedeutung, denn manchmal reicht es zu wissen, dass man rechtzeitig da war, dass wenigstens dieses Mal das Wasser nicht alles genommen hat, was es wollte.
Als in der Ferne die Lichter der provisorischen Unterkunft auftauchten, schloss Anya für ein paar Sekunden die Augen, weil sie wusste, dass diese Geschichte sie begleiten würde, als leise Erinnerung daran, dass selbst in den dunkelsten Zeiten Platz für Licht bleibt, wenn jemand innehält und nicht einfach vorbeigeht.
